Се викав лена. Имав дваесет и две години во 1943 година, пијанист Од Варсав кој некогаш сакаше свилени фустани и вечерни концерти. Кога вратите на возот се отворија на рампата Биркенау, ништо од тоа веќе не беше важно. Бев само број, тресејќи ја ноемвриската кал и држејќи ја раката на мојата петнаесетгодишна сестра, Ана. Рефлекторите не заслепија. Кучињата лаеја. Сс гласовите го пресекуваат воздухот. Мирисот-сладок, мрсен, неподнослив-висеше во мракот. Уште не знаев дека тоа е мирис на запалени тела.
На крајот од рампата стоеше човекот кој одлучи кој живее и кој исчезна во чад. Полирани чизми. Јава култура. Гест на раката-лево, десно. Кога дојде мојот ред, ја кренав главата. Тоа беше глупав рефлекс, последен фрагмент на достоинство. Тој го проучуваше моето лице, моите очи, карактеристиките гладот се уште не е уништен. Тој слабо се насмевна и ја допре мојата брада со раката со ракавици.
“Премногу си убава за да умреш.”
Јас не бев вратен во гасните комори или правото на работа, туку кон оградена зграда од тули. Ја влечев Ана со мене. Чувар ја удри раката со пушката.
“Само ти.”
Одбив. Насмевката на полицаецот исчезна. “Девојката оди лево. Доаѓаш со мене-или ја следиш во оџакот.”
Времето замрзна. Преживувањето победи. Ја пуштив Раката На Ана. Нејзините врисоци ме следеа додека исчезнуваше во толпата. Никогаш повеќе не ја видов.
Зградата беше Блок 24, Сондербау. Внатре беше топло. Мирисаше на сапун и парфем. Една Жена По Име Магда ме испита како стока. “Имате среќа”, рече таа. “Овде работиме лежејќи.”
Тоа беше бордел. Во Австрија.
Таа вечер ме измија, ме облекоа во украден син свилен фустан, ми ги обоија усните во црвено. Во огледалото веќе не се препознав себеси. Се хранев со бел леб и колбаси—цената на животот на сестра ми. Фрлив.
Мажите пристигнаа на растојание од петнаесет минути. Капос прво-криминалци подигнати на власт. Веднаш научив да преживеам: го напуштив телото. Додека рацете ме допираа, играв Шопен во мојата глава. Лебдев над креветот и видов како се користи странец. Кога заврши, ја избришав кожата сурова. Немаше чистење што достигна доволно далеку.
Омразата кон другите затвореници боли повеќе од мажите. Преку жичаната ограда, скелетни жени плукнаа врз мене. “Предавник”, шепнаа тие. Беа во право. Кампот не само што убиваше трупови – ја разби солидарноста и ги сврте жртвите едни против други.
Неделите се претворија во месеци. Во текот на денот спиев. Ноќе се насмевнав и разговарав неколку секунди. Музиката најмногу ме прогонуваше-кампот оркестар свиреше ЗА СС, претворајќи ја убавината во исмејување.
Една вечер офицер на СС влезе во мојата соба. Веднаш го препознав. Човекот од рампата. Оној што ја уби Ана. Ми го погали образот.
“Ми должиш се”, шепна тој. “Ти го спасив животот.”
Не долго потоа, открив дека сум бремена-со неговото дете. Во Данска, бременоста значеше смрт. Уште полошо, тоа значеше носење крв на убиецот на сестра ми. Еврејски затвореник доктор, Д-Р Абрахам го потврди тоа. Отпрвин тој одби да ми помогне.
“Зошто би го ризикувал животот за данска курва?”
“Затоа што тоа е негово дете”, реков. “Помогни ми да го завршам.”
Ми даде шише. Болката за малку ќе ме убиеше, но до Зори заврши. Бев жив.
Неколку дена подоцна, полицаецот се врати, весел. Над шампањ, тој ми рече дека кампот наскоро ќе биде “исчистен” – сведоците избришани. Вклучувајќи ме и мене. Тој вети дека самиот ќе ме застрела.
Стравот исчезна. Остана само бес.
Се вратив кај Д-р Абрахам. “Сакам да биде мртов.”
Тој се двоумеше, а потоа ми подаде скалпел. “Каротидната артерија”, шепна тој. “Под увото.”
Кога започна ликвидацијата, хаосот експлодираше Во Блокот 24. Магда беше застрелана таму каде што стоеше. Службеникот влезе во коридорот и ги насочи егзекуциите. Ме виде и се насмевна.
“Ви ветив посебен третман.”
Ја спуштив главата и се приближив. Кога тој посегна по мене, јас удрив. Сечилото му се лизна во грлото. Избувна крв. Богот на кампот се сруши пред моите нозе.
Не побегнав.
Војниците ме застрелаа таму каде што стоев. Кога паднав, светот омекна. Кампот беше распуштен. Го видов. Го слушнав моето пијано. Ана беше таму и ја подаде раката.
“Имав што да завршам”, и реков.
Лена почина во ноември 1944 година. Нејзиното тело беше погребано во масовна гробница. Официјално, офицерот почина во борбата против партизаните. Вистината преживеа само во шепоти. По војната, жените од борделите на кампот не беа почестени. Луѓето прашаа како преживеале-и ги осудија за тоа.
Историјата претпочита чист херојство. Но, храброста не е секогаш чиста, а преживувањето не е секогаш благородно. Понекогаш отпорот носи свила украдена од мртвите и носи лист скриен во срам. И понекогаш, дури и на најтемните места, самохрана жена може да одлучи како ќе заврши нејзината приказна.
